Le vent hurlait via les hautes mantes-la-jolie de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite spectateurs de peine, un moine s’éclairait à la lueur vacillante d’une chandelle. La devise était emplie de l’odeur du parchemin ancien et de l’encre https://andreslapdq.blogofchange.com/34400730/l-encre-du-destin